Nesses oito andares

Há familiaridade nos azulejos beges do banheiro

Na vista das copas verdes da redenção

Na velha séria que sobe a avenida João pessoa

Na  claridade amarelada das janelas baixas

Há um medo passivo da perda de identidade

dos segredos desvelados

da carne nua exposta ao frio

Há sonhos perdidos embaixo dos viadutos

Nas paredes pichadas

Nos bares fechados

Na buzina do algodão doce que passa no domingo a tarde

Há pedaços de mim nessa cidade caótica

Nesses oito andares